Pan con mantequilla, una tasa de café sin azúcar.

Tus flores sangran
Y cometen genocidio.
¿Que hiciste?
Que bella es la vida
En su punto más frío.

Hay estantes viejos
Y objetos subjetivos en ellos.
Todos nuestros pasos
Hacen referencia
A cada momento vivido,
A cada uno de nuestros momentos juntos.
Hay cofres de oro;
Es tan fácil leer un libro
Y aparentar que lo sabes todo.

Es tan difícil encajonar
Lo que en mi mente
Tiene que ver contigo
Y proponer a mis ojos
Otros colores diferentes
A los tuyos. Que tormento.

Resisto el aire, no respiro
Mis cosas frías esperan;
Una lapicera vacía
Es como un poeta sin amor.

No estás sola, testaruda.
Hay estantes subjetivos
Y objetos viejos en ellos.
Algunos de un atractivo morado.

Hay ventanas sucias
Y abejas descansando en ellas,
Incluso si el mundo cambia
De dirección sus lugares,
Aquellas abejas seguirán
Pseudo-muertas en tu mano.

Es diferente pensar en ti
Y pensar acerca de ti,
Pero es más complicado
No pensar en ti y compararte
Con una lapicera con tinta
Hasta el borde.

Hay flores en el estante
Y también hay objetos con abejas
Dentro de ellos, están llenos de abejas.
Que absurdo. Que hermoso.

Tus flores sangran, acá dentro;
Mi lápiz está muerto,
Mi pintura yace
En tu recuerdo.