Suerte

Ella cae.
Sin suerte la silla padeció,
yo no hablo tu idioma,
aquí hay un desertor.

Un granjero de simples ropajes
escondió en su campo
su fortuna, él lo decidió.
Se dice que murió al día siguiente,
y sus tierras nadie las mató.

EL humano abstracto reposa
en la mesa seca;
alguien decida que bailar par su deleite.
El arte moribundo que buscamos
es decir nuestros logros sin conciencia ni alma.

Llueve abajo, llueve del cielo al suelo,
Hay gotas que quieren llegar a ser
fértiles sembradíos y sentirse
vivas flores de primavera.
Es una superstición que envuelve
el cielo y se satisface de
pintar el cemento de verde.

Los pensamientos crecen
y toman un morado color;
es el verano quién los alimenta de vida.
Las aves cantan a la vida silenciosa,
traspasan su alegría a quienes
necesitan hallarla. Inspiración.

Ella cae,
el granjero muere,
el humano se levanta,
la lluvia prevalece,
las hierbas se fortalecen.

¿Cómo te llamas?
Y en el teatro el silencio se hace presente.